CONCUPISCENCIA

Y subimos,

subimos juntos hasta lo alto.

Y seguramente

no te conozco.

Siempre demasiado cerca

del lugar donde debemos separarnos.

A ratos viviéndote

intensamente,

tu mirada,

y luego día a día,

gota a gota,

tu recuerdo.

Ambos y la necesidad

de escapar.

De huir juntos y a solas

sin darnos cuenta.

Y siempre

sólo sé quién eres

donde te he visto

cada vez,

allí donde todo sigue su camino

incluso cuando lo abandonamos.

Donde solo las sombras de nuestra vida

cobijan los segundos más tenues.

Si tiritan de frío.

Si no expresan nada.

Si osan preguntarse.

Pero por si evoco a otra

enciende la luz.

Que pueda ver todo

como lo dices.

DESCANSO (Mini relato)

Encienden las luces. Nace el murmullo. Las risas. Algunos se levantan y miran hacia atrás. Comen pipas o mascan chicles. Se acrecienta el ruido molesto de las bolsas de plástico al hurgar en ellas. Ramiro queda inmóvil. No le apetece tomar nada y menos levantarse. El argumento está trillado. Aun así regresa, lo recorre pensativo.

JANITO

POINT BLANK

LA DISTANCIA ENTRE DOS PUNTOS

Lo que aparece sin buscarse,

lo que se busca y no aparece nunca.

Hace tiempo

que se desvaneció

la cómica evidencia.

Aquello que se sustenta solo

o nada lo sustenta:

los recovecos más sorpresivos

y oscuros

de nuestra autenticidad.

Caminar de un punto fijo

a un punto fijo.

El destino a su misterio. 

Principio y final naciendo.

...y entre tanto la vida…

EL MISMO

Nunca he estado solo,
y ahora menos que parezco estarlo.


Me tengo,
          y la soledad se aleja al bosque
donde otros la nombran.


Nada se oye en el tiempo
                       donde la noche cae,
ya sé,
acecha  el pasado que roe adentro,
así que amanezco solo presentes
                      sin desiertos ni espejismos.


Es el milagro.
            Abrir vereda, sendero, camino
por un campo donde ya he sido.


Destino tardío, en flor.
                     Mis manos,
mi voz.
                    Mi sino,
mirar más allá de la lluvia,
volar sobre el dolor, el olvido,
seguir siendo hombre,
                seguir siendo el mismo.

SIN VISOS YA DE TU PROCEDENCIA

-Abres mi corazón-

Sopla un viento que acaricia las palabras.

Cela los abrazos que aún no son hogar,

el amor que aún ansía huir

junto al viento hacia lo lejos.

-No te mientas para creerme-.

Quizá me enamoró este viento que inunda mi cuerpo,

que no huele ni sabe a nada. Que dignifica

lo impensable.

Aunque nunca se me hubiera ocurrido hacer

lo que siempre quise hacer

para que de mí supieran

más que yo.

-Así es verdad lo que creo-

Mi corazón late deprisa.

Cada página acoge una caja sin puertas

ni ventanas, corazones que la atruenan,

mil gritos ahogados.

Me llevé mi parte, no lamento nada.

Lo que aprendí al preguntar sin mover los labios,

al escribir lo que otros me respondían sin saberlo.

Y tú fuiste uno de ellos.

Tu sonrisa congelada en un rostro siempre expectante.

Y ahora, oculto el sol, desvela la luna

tu figura hasta lo etéreo,

buscando una libertad que no disfrutaba

para residir siempre sobre ella:

si es sutil tu respuesta,

si descubres mi mirada en tu libro.

“No me lo perdería por nada”, quisiera escucharte,

aunque tu gesto ambiguo, sin visos ya

de su procedencia,

no me sirva -máscaras

que parió mi cara-,

ni mi mundo postrado al calor de tus manos,

al final de cualquier día.

HEAVEN

EN LA MISMA PIEDRA

Acuna su rostro esbozando viajes oscuros

-no dibuja rostros representando el presente-.

Cayó el telón amargo ante sus ojos duros.

No amanece fe en el paisaje indolente.

Dibuja el capricho cada silencio vivido

-lo justo remienda con hilo de voces ajenas-.

En la superficie quedó el cariño sufrido,

en lo profundo sembrado nadie a manos llenas.

Expande la ruindad la esencia de su perfume

-rocía éste tiempo que queda sin esperanza,

impregna el dolor que la fría razón asume-.

Aún arde la llama inquieta que nada abrasa.

La mente le acerca ilusión sin añoranza

un pasado cruel, vestigio fiel de que todo pasa.

DE OGROS

Soy viejo, viejo de cojones, pero de esos convencidos que no lo son. Lo sé sin llegar a saberlo. Soy viejo por mi edad, porque no me valgo, soy viejo porque no sé lo que sé de sobra, porque no hago lo que siempre he hecho sin pararme a pensarlo. E intento remediarlo pero nada ayuda. Cualquier gesto, una mirada perdida, una maldita lágrima, un grito a quién no debo, un volver a hacer lo derecho torcido, me hace sentir, a los ojos de los que me dicen que me quieren y me cuidan, aún más viejo. ¿Quién puede quererme ya dejando por sentado que soy un desagradecido viejo que no quiere a nadie? Están

ESPERA

Nada de lo ocurrido huye hacia dentro.


Espera, y así ha de ser.


La vida está abierta,
           los sueños son transparentes,
           no se aleja el horizonte,
voy por el mismo camino...


Nada que arde detrás avanza a quemarme.
                                                     Su calor
ya no abate el día.
Aunque hoy será otro día de cerrar los ojos.
                                                Sin respuesta.
Pero cerca escucho palabras de lejos.


Palabras que van en  mi busca,
                                           conocidas. 

¿PARA QUÉ?

Tan metidos en lo que somos

está lo necesitado entendido,

tan incapaces de pensar qué no somos

está lo supuesto entendido.

Así se sabe y lo que no se sabe.

Trampas para nadie reincidentes.

TURN ME ON

ÁRBOL

Soy un árbol más en éste bosque de piernas y cuerpos quietos

AUTO FELICIDADES JUAN/ITO

De nuevo en San Juan, el día de mi tocayo. De paso el mío. Se enfada mi hija porque siempre le digo que este no puede ser mi día ya que yo de santo no tengo nada, y me dice tonto con guasa y esas cosas. Es verdad, a mi no me harán santo después de estirar la pata, y ni he tenido –ni tengo- vocación para cura, aunque de pequeño me dijera un tío mío, ya fallecido,  que apuntaba maneras. Unas gafas gordas de esas de culo vaso necesitaba mi tío. Cura puede que haya sido en otra vida –más de un sueño he tenido revelador sobre el tema- y quizá me sirvan pasadas sinrazones para que en ésta me gusten las mujeres a reventar, aunque haya sido pobre para eso –para eso y para todo- ya que decidí –no me arrepiento- conformarme con una. Bueno, empecé por San Juan y ya ven por donde ando. Que en fin, que vale, que bien, que felicidades, me digo, que una vez al año está bien que se junte la familia, se haga una barbacoa, se pase bien, con armonía, con alegría (lo hacemos muchas veces al año, lo confieso, algunas sin venir a cuento), que viene de película, al tiempo, que el 24 de junio sea santo y seña de las vacaciones, a tiro de piedra, ya que aquí las solemos tomar la última quincena de julio porque coinciden con las fiestas locales –del 16 al 22- y así no perdemos muchos días laborables, pero hete aquí que este año un servidor ya las tomado con anticipo y por ese tema que empieza a escocer en los ojos. ¿Ven? Ya ando otra vez por los tamarales. Mejor acabo y empiezo el día –con alegría, que se dice- éste de mi santo, aunque –ya saben- que yo de santo si acaso y por coger algo tomaré el arete, pero solo por su forma de cero zapatero –el pobre, pá lo que ha quedado-. Bueno, vale, felicidades Juan/ito, me digo. Ya está.  PD.- Creo que algo me preparan en casa, por los cuchicheos.

NOCHE Y DÍA

¿Torcido el acero qué queda

que doblarse?

                    El pan bajo el brazo

sigue en quién no lo suelta,

y la sangre corre en cuerpos que se mueven.

¿La luz que oculta la noche es acaso

menos luz?

               Los cuerpos no obedecen,

pero dime: ¿Y los deseos del alma?

JANITO, Y EL TC

POR PASAR EL RATO

Al otro lado será éste el otro lado.

Lo tan básico y que apunta raro

sólo es un nudo con cuerda de mago.

Como,

estoy frente y detrás de la puerta.

No se contradice lo que es y al mismo tiempo

lo contrario, como,

tan cerca está de mí tu desnudez que no la veo,

o,

siempre soy tan joven como igual de viejo.

Lo tan sencillo sonríe como un niño malo:

¿qué dice aquí, donde no pone nada? Malo,

y malo. Cuerdo:

¿por qué las piedras no se ablandan y cuentan

lo que han visto?

Cada vida anda sin descanso su tiempo

a la vez que da vueltas y más vueltas sin girar.

No se oyen entre tantas dichas en silencio

las palabras. Nacer es como morir, historia.

Mi mujer me pide que acabe lo que no ha empezado.

La luz bien puede ser un temido final a oscuras.

RESACA (Relato)

Esa noche durmió vestido. No era la primera vez. Le despertó una arcada. Pero no vomitó nada. Estaba mareado. Olía a sudor, a alcohol, a ropa sucia. El humo de un cigarro nubló su cara y le hizo toser y amagar algún que otro vómito.

    -          Estás hecho un asco, chico

Se giró a la voz. No le era del todo desconocida, aunque tuvo que secar varias veces sus ojos llorosos con la manga de la chaqueta para lograr ver algo nítida la cara de una mujer. Una

I CAN´T MAKE YOU LOVE ME

PASO ATRÁS

Vienes lenta.

De ti misma a ninguna parte.

Yo soy un destino de regreso a casa.

                                     Sin aventura.

Estás quieta de dentro, en fuga

sólo las manos que tocan por ver,

el cuerpo que mira al revés de los ojos.

Yo fui de aquellos sin huesos

que amabas caminando.

Ángel caído.

De los de noches entre otros.

Hoy me tienes lenta.

Muerta de esfinges. Estás

      en un cuarto estacionada

mirando más atrás que adelante.

Dejándome caer un fragor ensombrecido.

DE SECRETOS

De tantos como hablan

alguno acabará de decir

para su propio deleite:

“Lo que te acabo de contarte es un secreto

y no se lo digas a nadie”.

Por si hay alguien que aún no lo sepa.

Yo los entiendo.

Un secreto es un muro de silencio

que acumula voces que sisean

hasta la última palabra de lo que pasa

a otras voces que van y vienen.

Se cuentan secretos al mundo

para probar su confianza,

a amigos tan prudentes como uno mismo

que sólo lo cuentan pero sin pensar

y solo a otro que no lo va a decir.

Andan los secretos con suelas sucias

y lenguas crecidas, cargados de rimel

y labios muy pintados, también

con olor a bar y tabaco –ya menos-,

para llamar la atención,

secretos de toda la vida

que sólo se cuentan para que se sepan,

que saltan de mundo íntimo a mundo

íntimo, y a nadie ajeno.

Para eso son secretos.

Yo, no hace mucho, conté el último

cuando ya me quemaba dentro.

AMOR DE VERANO

Te amaría más si supiera.

Si pudiera. Por ti

luzco anillos sin fechas,

camino indeciso por las calles.

voy con mi cruz, mi máscara.

Finjo. Pero no sé fingir

cuando vuelves a despertar el desengaño,

cuando ya sólo eres un cielo pálido,

una luna escondida entre las nubes,

un roce en mi carne como agua de lluvia

que jamás le volverá a caer.

Regreso. Y ni siquiera el tiempo se repite.

Sólo el lugar.

Donde repito una y otra vez

el recorrido de tus labios,

huelo cien veces en aquel pañuelo tu perfume.

Te volviste poesía, sólo eso.

Poco, nada, mucho a veces.

En ella, sin ti, elevo mi voz

en un agónico silencio,

y vuelvo a buscarte en las arenas húmedas,

donde el mar borró nuestras huellas,

donde mantiene vivos los momentos

de los cuerpos que allí susurraron,

donde ya es absurdo el llanto,

donde dibujo tu perfil en la bruma de cada ola,

y te espero desnudo siempre.

BETH/ REST

PÁJARO

Me niego a entender la verdad sobre tu nombre.

De la cumbre a una página de mi corazón arrancada

y convertida en retazos indescifrables.

                                                            Pero de mí

no cae tu máscara.

                          Aunque el recuerdo quede sometido

a un gris perpetuo.

Mi verdad no quiere palabras.

                                          Ni andar tu mismo camino.

Intenta volar sin ser visto,

              que yo fingiré mirar para otro lado.

AXIOMA

Crece de mí este ser que cada vez habla menos de antes. Que construye al tiempo que se aleja  de lo construido. Que vuelve a preguntar sin haber obtenido todas las respuestas. Un ser que me atiende, valora, al otro lado de lo sabido. Que es y no es continuación. Que vive nuevo sobre la base vieja. Que renace de lo vivo. Sangre de mi sangre. Preso de mi sangre.  Preso liberado del nunca. Que no huye. Que quiere ser, y solo buena parte de lo que ha sido. Un ser que apoya en mis cimientos y parte visible sus nuevos deseos. No puede haber, le digo y sabe, ruptura entre ser y ser, entre lo debido y lo sentido. Y sonríe, y entre

NECESIDAD

 Extraña necesidad

ésta manera de mostrarse.

Extraña intimidad

la que detalla su desahogo.

Extraña soledad.

Extraña huida al silencio.

Extraña vitalidad

que parece no inmutarse.

LA VIDA ALEGRE

Y cuando te fuiste

estuve un tiempo

a tu lado,

confundido con la lluvia

y tus lágrimas.

Aún  te veo caminar

a la luz de otras mañanas,

en una habitación oscura

mi vida parada,

un vaso de whisky que agarro

a tientas.

Salgo a buscarte

unos meses más tarde,

y te pareces a todas

las morenas, de pelo suelto,

ojos repintados y exceso de rimel

en los labios.

Volviste otra madrugada.

Tres son multitud,

dices siempre

ocupando tu sitio,

y rompiendo

algunas hojas en blanco

de mi diario secreto.

TU TIEMPO

De este tiempo aciago

se despereza mi mente cada mañana

con la incertidumbre,

el misterio que encierran

tus días más amargos,

la actitud que hoy premie mi cercanía.

Debate que rompe en mil pedazos

el ímpetu que empuja la conciencia

y el recuerdo. Desazón que me abandona

en las primeras palabras, los primeros

gritos necesarios. Resignación

que atesora quién debe ser agradecido.

Me enfrento a ti crecida

con el poder de la mano generosa

y ineludible, la serenidad y el escudo

de mi silencio, mientras tú

entierras la memoria

en el pobre tesoro

que no pagaría una lágrima,

la alegría en la levedad de su sombra.

No siempre basta

que rara vez aparezca nuestro ser

más profundo y extraordinario,

que hierva la mente

y nuestras palabras absurdas

nos impidan expresarnos,

que prometa el corazón

lo que niega la mirada,

si sólo es futuro cada instante

del presente.

Y agotas tu tiempo, y crece

      la sensación de que todo se acaba

por mucho que corras.

JANITO...Y OLGA

JANITO

PRÉSTAMO DE VIDA

Mi cuerpo
hipotecó su carne,
y por no poder pagar
la vida me ha embargado el alma.


Ya no quiere de aval ni los huesos.

VENTANAS

En el silencio escucho

los rostros del árbol.

En el río flota el corazón,

que recuerda o se aleja

si aflojo el hilo que nos une.

No temo.

            Ya sé que no irá

                               muy lejos.

No temáis.

              Suele volver

aquí muchas noches.

Aquí, que haya ventanas que miran al mar.

TREAT HER RIGHT (The Commitments)

SIETE SOMBRAS (HAIKUS)

 /

Lame mis pasos.

Invisible figura.

Rostro de nadie.

//

Inseguridad.

Imperceptiblemente

la oscuridad.

TESTIGO

Leo, y escucho
mi voz de la tuya.


Cuando escribo te hablo 
como si me vieras.


Uno y otro intentamos 
                        que la palabra
mire a los ojos.

THE NONSENSE SONG

LA VIDA

La vida es un asunto, o un tema, o una cosa muy seria. Asunto, tema o cosa, aunque haya quienes la llaman amiga e incluso anden enamorados de ella.

Llamar amiga, amor, regalarle los oídos, a ésta cosa –así le vale- que solo nos permite ser y estar es una pérdida ingenua de tiempo, ya que la cosa ni es amiga, ni está enamorada de nadie. Ya, bueno,  tampoco es enemiga, así que no debemos echarle la culpa de nuestros fracasos y menos de nuestros miedos.

La vida es, pues eso, eso, que también le vale como pronombre neutro. Eso, que no tiene olor, ni sabe a nada, no tiene forma, ni sentido –al menos conocido, o entendido- , así que dejémonos de chácharas.

LOVING YOU

SELVA

En el bosque de la confianza
es fácil perder a un hermano.

ALGO FLORECE

Da igual el tiempo que ha pasado...
que no hayamos pensado ni una sola vez
uno en el otro...Da igual...
que nuestra vida viva otros sueños...
que no nos necesitemos...Da igual
que en el recuerdo no tengamos una escena...
un momento...ni una frase, ni un saludo...


Apenas son nuestras unas cuantas miradas.


Hoy hemos vuelto a mirarnos. Y algo
florece.

INOCENCIA

Yo llevaba las manos llenas,

esa intuición basada en lo evidente.

Correspondido,

       aflora afuera lo profundo.

Inconsciente o confiado custodiaba

solo el cuerpo la certeza.

Dentro

    el eco de una canción nueva.

Afuera

el gozo de un dispendio todavía.

Alma, la piel a tiras,

lo inocente, me arrancaron.

Recuperé el alma, mudé de piel,

la inocencia quedó en sus manos

para siempre.

No la hecho en falta.

              No es mío lo que no quiero.

JANITO

BEAUFITUL PEOPLE

EL TIEMPO

Hacer lo que se cree justo y conveniente no necesita explicación alguna.

La justificación da la mano a la necesidad que impera en el mea culpa o el despropósito.

Una persona integra puede equivocarse, haberse equivocado, o no en sus actos pero siempre camina de frente, mira a la gente a la cara, y habla con sentido ecuánime.

No abunda, más con los problemas que la vida nos asalta día a día y que dan más pie al escaqueo, al, y como se suele decir, quitarse el muerto de encima, y si se puede echárselo a otro.

Malos tiempos corren para la integridad.

ESO

Tal vez de otro modo,

quién sabe sin decirme

confundida quién sabe.

Besos, fatigas, tiempo,

                            sin referencias.

Detrás intimidan por qués

                           insistentes,

situaciones, etcéteras,

deslices que no escuchan gracias.

Lo que pase o nada nuevo

sigue a la escucha.

Un espérame sin ruido,

un para qué sin silencios.

Eso.

No me hacen

             ganas

sin deberes y fugas.

A POR LA TERCERA

¡A POR ELLOS, OOOOEEEE!