CRÓNICA DE UN ESCRITOR INEXISTENTE

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(Esto lo escribí hace años cuando ni imaginaba que pudiese publicar)

No soy escritor, escribo, que no es lo mismo. Hay una especie que abunda, los que escriben sólo por escribir. Los que buscan la fama de soslayo porque no se la creen, sólo diosa de los verdaderos genios. Jamás seré un escritor si alguien no lo asegura. No me importa. Escribo sólo para mí. Perdonen. Me miento. Nadie necesita escribir para sí mismo. Eso es un esfuerzo innecesario. No necesito explicarme lo que ya sé, o quiero, o deseo. Se escribe para alguien, sólo que aún

Doña Felipe “el de la boina” (1ª parte)

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Felipe tenía un cacao mental de escándalo pero dos cosas muy claras: no quitarse jamás su boina verde de fieltro que heredó de su difunto padre y no depilarse un solo pelo de pecho y espalda, el último vestigio de su hombría, de su machismo exacerbado y puesto ahora algo en duda por las cosas de la vida.

SUCEDIDO

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Mi historia está cerca,

no hay vacíos que no alcance a entender.

Enciendo la luz. Todos duermen.

La paz infinita interrumpe su abrigo.

Y vuelven a repetir lo de antes ahora.

Todos con sus mismas voces...............

…............................... y sobre sus propios pasos.

Uno de los rostros me mira a los ojos.

Desde lo profundo cierra su abismo.

Nuestro silencio despliega sus alas.

REFLUJO (Relato publicado en la revista Mistium nº 6)

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Caigo a un espacio de silencio. La luz inunda su ruptura. Es una luz distinta, más azulada y nebulosa. La luz brillante de la vida serpentea alejándose, con ella los gritos de ánimo, las balas que silban. Ya no me importan. Me han dado. En el pecho, cerca del corazón. Mi sangre brinca en el aire, se escurre en mi cuerpo como un torrente. Me tambaleo, las piernas ceden, las fuerzas me abandonan. El sargento

LA PALETA (Un relato de la cruda realidad)

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Ocurrió a mis quince años. En mis inicios en la albañilería con mi maestro Miguel. En la crisis del 72. Aquello eran crisis, soportables al menos. Miguel tuvo que despedir a toda su gente, salvo a mí, que quedé como su único ayudante. Tenía Miguel mucha fe puesta en mí, y desde un principio me enseñó el

RETAZOS -PATXI- (De "En cierto sentido")

Me bastó una mañana al sol para darme cuenta que trabajar no era lo mío. Ocurrió a mis diecinueve años poco después de morir el viejo en un accidente tonto de cojones. Era albañil y se apoyó en la barandilla de un andamio que olvidó fijar a seis pisos de altura. Murió y cerró mis libros y mi vida plácida. Estaba empeñado en que fuera maestro u otra cosa, yo sabía que no pero no era mala vida ni tampoco conocía otra. No tuve más remedio que dejar los estudios y mi madre que dejar de limarse las uñas. La buena noticia es que tendrían que indemnizarnos pero eso tarda y en las cuentas y en la arquilla de debajo del armario