LA MADRE MUERTA

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Aferrada al pasado

                   eres pasado.

Vives la muerte

y la muerte no quiere vida,

te abrazas a su memoria

                                y ella a ti cadáver.

Es tu entorno

            de vivos muertos

porque tú te sientes muerta en ellos.

Quienes bien te quieren te ofrecen con ardor su mano

                          y tú les das un montón de huesos.

No solo te haces la muerta

sino que muerta los vives a ellos.

La vida es un ciclo

                     y hay que aceptar el testigo.

Un día morirás de verdad

¿para qué tanta muerte prematura?

Aferrada a su recuerdo

                     reniegas de tu recuerdo,

tu mal ejemplo no hace así de madre. 

HAIKU

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Fuimos verano,

hasta ser primavera

de todo el año.

GESTOS

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A pesar del desasosiego

hay gestos que lo desalojan e instalan

un instante de cierta, tangible importancia.

Está solo en calidad de huésped,

y sin embargo como firme esencia

de algún tiempo enterrado,

como una luz tenue en el umbral de un silencio

que quedó mudo, a pesar de todo.

Gestos inesperados que vuelven candentes

a miradas frías e indiferentes,

a sentimientos hundidos en lo imposible.

A pesar de la incomodidad

es grato anudar un hilo roto,

recuperar algunas brasas, acaso,

que si bien poco avivan, algo tiemplan.

Hoy un gesto ha cabalgado hasta el punto de partida

para olvidar una carrera amarga, y su inutilidad,

un gesto que ha devuelto el sentido a lo discutible,

a la razón de cada uno,

                         aunque ya de poco nos sirva.

                                                     A Miguel  

ESTE SOY

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Ya es tarde para comprar pasados.

Los nuevos pasos arrastran la pérdida

y a veces dan vueltas y vueltas algo aturdidos.

Algún peso ha caído de la espalda

y de los ojos alguna lágrima,

hoy el trabajo bien construido

                           hace deberes desde primaria.

Ya es tarde para comer la calle

si al doblar la esquina está la linde

y sus olores insepultos, el árbol

en ruinas, las manos cerradas y sus zarzas.

Ya no sirve el tiempo de tantas luces,

de sudores y dolores de huesos agradecidos,

sacar y sacar conejos de la chistera,

saltar al sol de mañana

                        en un abrir y cerrar de ojos.

Ya es tarde para comprar pasados,

ya no vende todo lo malo que se nos pasa,

borra las letras de algún papel, cambia aquellas

certezas que hoy se juzgan.

Pero las noches aún repiten el mismo sueño,

tal vez porque dormir sigue siendo placer de niño

                             en quién nunca dio palos al alma,

desabrocha la camisa diciendo este soy.

Ya es tarde para comprar pasados,

                      cuestión de tiempo gozar su gloria.

LA DISTANCIA

LA DISTANCIA

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Me conmueve trenzar estos versos

aunque en mí no provoquen dolor

ni mala compostura; no es mía

la mano mezquina que asola

un declive indigente con aires de triunfo.

La mía tiembla al dibujar

en estas palabras un rostro de extraño

sentido, una actitud tan lesiva y tan firme

que va cayendo como horas y horas muertas

en el tiempo incontable de la ausencia.

Escribiría sobre dioses que desde lo alto miren

qué sucede, lo aborten y lo juzguen,

pero mientras, sobre universos caprichosos y egoístas,

puentes que acerquen por piedad las dos orillas,

sobre sentimientos que, si nada dicen,

finjan un gesto

y den algunas monedas a un desesperado mendigo.

Me conmueve volver a ver en los ojos

la cruel espera,

la muerte como derrota o liberación,

pero yo solo puedo arrojar toda clase

de palabras, a la conciencia dejo

el tender la mano a la distancia,

al corazón el ardor humano de la sangre. 

DOS TIPOS DE CONSTRUCCIONES, UNA DE CEMENTO, LA OTRA DEL ALMA (22 fotos)

Distintas fases en la construcción de Papelería e Informática A. J., en C/ Pérez Galdós, de Bailén, y la exposición y venta del libro "Del Alma" en la propia papelería, recuerdo a los interesados a un precio de 10 euros.

PÁGINA EN BLANCO

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La manera que tiene de decirnos

alguna mirada es mirar para otro lado

o con fijeza al infinito. Aún

nos queda mucho para encontrar al fin

ese motivo de preguntarnos

al viento algo más que palabras.

Aún nos creemos muy lejos,

aunque estemos cerca a la sombra de otra tarde

cualquiera -páginas y más páginas

en blanco desorientadas-, al alcance

solo de sueños y silencios.

Solo en nuestras calles más estrechas buscamos

esquinas donde sorprenda encontrarnos,

y es entonces, si ocurre, cuando los ojos

susurran una palabra corta que tampoco significa

nada, justo en ese momento en que

de dos auténticos desconocidos

ya no vemos el menor rastro.

SIN TÍTULO

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Para esto no fuimos a la escuela.

No hizo falta que nadie nos dijera qué quería decir aquella mirada unida por primera vez, aquel primer beso que pronto olvidó la cuenta.

Aprendimos, amor, sin ningún maestro,

sin necesidad de título o aplauso, sin haber contestado preguntas                 
                                                                         embarazosas,

hablar de ti, de mí,

apretar las manos,

compartir calores y sueños,

solo eso, para empezar,

luego, hablar de ti, de mí, apretar las manos, compartir calores y sueños, para seguir, y contar sin pesar los años.

Lo nuestro, amor, no estaba en los libros,

haberlo leído, haberlo escrito, fue, es, un aprender nuestro.

FUEGO EN LAS CENIZAS

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FUEGO EN LAS CENIZAS

                                                                       El mejor culpable

                                                                      es el muerto

Sería un milagro existir

-terrible venganza del desastre-

más de un minuto oliendo a cadáver.

Pero los milagros existen.

                         Y los muertos prematuros.

Ocurre:

muere una vida

                 y resucita otra.

Lo que empieza,

                   sin acabar, de nuevo.

Desalientos, alientos del ser.

No muere quién ha muerto

de no poder seguir viviendo.

Arderán sus harapos,

                            su tiempo.

Es todo.

Sin pagar el fracaso

                 emergerá lo inembargable

sin ruido de cadenas.

Y respirará lo irrespirable.

SENRYU

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De nuevo brasas.

Salgo a buscar más leña

para el invierno.

ASPIRANTES

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Subir muy, muy alto no exige alas.

Puede ser Dios cualquier aspirante

a reinar el vacío, la nada...

           extraer de ella tanta prebenda,

tanto trascendente,

             tanto divinamente humano...

poseer tanto tan oprimido...

                    …..tanto no perdurable...

Ser parte del universo

                     adueña insignificancias...

pisa hojas secas de tanto otoño...tanto

olor a rebaño....no entiende

de sufrimiento ni memoria...guarda bajo llave

todo lenguaje social......disfruta en solitario

                                       silencio.......

Barro que moldea la tierra,

                que luce como sombra,

destroza,

sepulta su propio sinsentido.

MAR ADENTRO

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Piso firme, pero no en tierra...

las flores me ofrecen su adiós de papel,

la noche su memoria...

ya no vuelo rasando el misterio y sus olas...

piso firme en mí y mis derivas....

construido el mundo.....sus castillos de arena....

pisan mis ojos el horizonte, pisando

firme el azul y los peces.

SENRYU

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Apenas tiene

nuestra fiel esperanza

grandes certezas.

2ª REVISTA DEL GRUPO MISTIUM, EN PAPEL

2ª REVISTA DEL GRUPO MISTIUM, EN PAPEL.

ADEMÁS, OTRAS PUBLICACIONES DEL GRUPO, Y ALGUNA MÍA PROPIA.

FRUTA PODRIDA

A una crisis tan longeva y devastadora como esta le están creciendo los enanos.

A su ya garrote vil, la asfixia económica que se nos exige, se suma el contrasentido de tener que soportar que cuatro aprovechados hayan hecho uso propio de nuestro bien propio.

El dinero es goloso y a mansalva un manjar; sabe sobremanera el que llega por la vía rápida y sin esfuerzo alguno aunque tenga un problema: es adictivo, y como tal propenso a

SENRYU

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Amanecer
¿vencerás a estas sombras
también mañana?

SUEÑOS DE ANTES

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No me abriga un sueño como entonces

-tiempo del vagar infinito-,

le anochece despertarlo como recuerdo

bajando la pendiente del otro lado.

Soñar era aquello, esto que desaparece

si se toca, soñar ahora,

mirando al espejo de sueños de antes,

demasiado lejano ya el mismo ayer y mañana.

Sueños inmersos aún en salir

de su propio laberinto,

con impulsos que no se rinden

aunque el tiempo ya no les asista.

Hermoso sueños que dieron calor

a noches inextinguibles,

que subieron y subieron sin huellas

la piedra del destino

y no han aceptado

su inocente artificio,

su respuesta consciente.

Un sueño anida sumergido,

y sacarle a flote, cumplirlo,

lo trivializa. Y no.

Yo aún tengo muchos sueños trascendentes.

LA PALABRA

JANITO

SENRYU

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Tu transparencia
abre mi corazón
y mi  confianza.

HAIKU

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Acaso el mar,


huésped de mi silencio,


trae tus olas.

MINICAPÍTULO DE MI NOVELA "LOLA", SIN PUBLICAR, DEL 2.007

Golpeó la vieja puerta de madera y a través de sus desajustes reconoció el olor. Era espeso, asqueroso, repugnante. Hoy no venía preparada y al ver a Juvi tuvo que agarrarse para no insultarlo y estamparlo de un guantazo.

• - ¡Se mueve como un cerdo! – pensó enrabietada al seguirle

La calmó el loro que repetía su nombre con nitidez y la visión de Salu, una buena mujer que, impedida, era una victima de la desidia mas absurda, que no hacía ni un mal gesto esperándola, cagada hasta la cintura.

Lola trajo hoy la bata del Burger para cuidar su ropa y como temía, Juvi abrió la puerta de la habitación

FRENTE AL ESPEJO

Me asomo al tiempo.

Veo a aquel niño alegre e ilusionado

que con ardor recrimina,

al adolescente que lucha por quedarse,

al viejo que ataja y aglutina.

Veo la mirada triste y ausente

de quién no se recreó en los momentos

y los busca ahora en los fantasmas de su mente.

Al cuerpo frenado por la realidad cruda,

los proyectos que ruedan la pendiente descendente,

tu presencia, única luz de mi vida oscura.

LA VERTIENTE Y EL LLANO

(Imagen de la red)

Hace años

tenía la ilusión

de lo hoy logrado,

hoy la nostalgia

de lo que eso enterró

consigo.

Como tierra oculta en la nieve

que aguarda paciente su desvelamiento.

Aquellas horas perdidas en el tiempo

deshacen su equipaje

como jóvenes en estado efervescente

y fustigan con un hilo

y apenas perceptible

al solitario.

Quizá el secreto del inconsciente

sólo sea un pretexto para la melancolía,

quizá el prematuro desánimo

sólo busque un mullido descenso

a su apacible inmovilidad.

Como un adorno de quién se siente

ya satisfecho.  

PUERCA MISERIA...

TRES

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De todos nuestros recuerdos

apenas salvo algunos momentos

                                         sin agresión,

apenas conservo flashes no maldecidos,

alguna puntual postal no recortada.

A todos nuestros años

                  les crece la hierba,

se le caen los tejados,

    y en los muros solitarios

no quedan restos de plomo o cobre,

ni el marco de una ventana.

Nuestros mejores años

            están en el piso de abajo

            cerrados con llave

para no volver a nombrarles.

Y fueron buenos años,

                         gritan los recuerdos.

Pero tres ya no es un número único.

Tres lo escribe ahora sangre sin sangre.

Tres que miran al frente

                         y uno en cada dirección.

EL PERDÓN DOS PASOS AL FRENTE

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No debo pedir que hagas tú

lo que yo no hago.

Da igual quién sembró el odio,

quién intenta sesgarlo.

Dos pasos al frente separan

un abrazo olvidado.

De uno a destiempo sigue siendo

un acto solitario y vano.

Sobre valientes sueñan a menudo los cobardes.

SENRYU

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Heredaré
una nueva niñez...
si tengo suerte.

SIN HISTORIA (Relato)

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- ¿Tienes algo para mí?
Le miro detenidamente. Aún no sé qué responder. Mis historias necesitan con exactitud a un tipo de personaje, personaje que he de crear de la nada, esculpir al detalle, pero no se me había ocurrido hacerlo al revés.
- Déjalo – dice al verme pensativo – no pasa nada, estoy acostumbrado
- No...perdona, me has sorprendido, y no sé qué decirte...tengo que pensarlo
- Espero que no seas otro gilipollas...

ADÁN...Y EVA (Relato)

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Adán, Herminio en realidad, ha pedido un café y rastrea la calle detrás del cristal de la ventana.

Faltan diez minutos para las seis de la tarde y ya empieza a vestir a todas las señoras más o menos cincuentonas de vestido gris a rayas y con un libro: Diez negritos de Ágatha Cristie en la mano.

Él debería vestir su pantalón de pana marrón y cazadora beige, tener El asesinato en el Orient Espress muy a la vista y estar esperando a su amada

LA PRIMERA

Me acurruco al pasado. Y desnudo un episodio de mis dieciocho años. Penetro en él, en un otoño del setenta y seis, en un año de trabajo esporádico, de una crisis soportable, cuando me proponen una oferta inesperada, el revestimiento interior de un chalet en el campo, que no dudé en aceptar pese a que había acabados que no había ejecutado nunca, y ni siquiera visto hacer, o sea de los que no tenía ni idea.

A mi favor las ganas de aprender y esa decisión que se ganaba sin duda las confianzas; también, como no, la suerte, y en particular la que tuve en lo que voy a relatar: la construcción de

OLOR A INVIERNO, mi libro cartonero

ENTRE COL Y COL UNA LECHUGA...
Libro cartonero que acabo de recibir: Olor a invierno, editado por cartonera niñabonita de Zaragoza. Otro modo curioso de publicar, la verdad es que están bien, aunque no sea a lo que estamos acostumbrados...
La cubierta es de cartón reciclado, pintado a mano, cada libro es distinto y en él publico 17 poemas.

Si estáis interesados podéis pedirlo a: cartoneritabonita@hotmail.com, y creo que lo venden a 5 euros + gastos de envío

SENRYU

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Soy para ti
lluvia tras los cristales.
Lejana lluvia.

ARDEMOS...

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En ti arde enero

                    -por presente-

y yo ardo en ti

                    -por omnipresente.

Ardemos juntos hasta el final de cada noche

desde que los ojos prenden cada

                                           amanecer.

Ardemos como cuerpos de sed y hambre

en los cuerpos hartos.

Ardemos pájaros

                  ...ardemos presos.

Ardemos encendidos...

                    y ardemos quietos.

Ardemos celosos....entrelazados...

y también liberados de la desconfianza

...y junto a nosotros arde el tiempo...

y entre nosotros arde el agua.

SENRYU

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Cierro los ojos...



Adentro es océano...



Silencio y vida.

CRÍA HIJOS...Y TE ALEGRARÁN LOS OJOS

OTRO SIETE DE ENERO (Rima Jotabé)

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Un nuevo año cada siete de enero

añado otro más al quiero y no quiero.

Años antes de mirar adelante,
queriendo crecer y ser aspirante

a aquel mañana que vivió triunfante

y a manos llenas mi voz anhelante.

Y ahora sí pero no, es el futuro,

el tirar a dar al fruto maduro.

Yo que nunca quise ser usurero

sumo, y sumo otro en la piel del gigante,

que del peso claudicará, seguro.