ÁRBOL

                         Si
                       Dios
                      dijera
                    seguidme
                  provocaría
                  indiferencia
                religiosamente
             desproporcionada
                         J
                        U
                        A
                        N

JANITO

FAMILY TREE

INFIERNO INTERIOR

Detrás de sí misma,
sin mas abrigo que el olvido,
la certeza no aplaca su sentido.
Detrás de la mirada fría, distante,
sin más sueños que los perdidos,
la angustia extiende sus sombras vivaces.
Detrás del inmerecido paraíso,
sin más vínculo que la sangre,
la conciencia ve puñales conspirando.

Deja rastros la intención.

La paz mal entendida suele ser infierno.

SOLEDADES DEL ALMA

Quién llora a una madre empieza a estar solo.

LA ROMERÍA DE ZOCUECA (fe, y lo otro)

La imagen siguiente es retrospectiva. Perdonen pero
me dormí  -este año no he podido ir al la aldea-
y he recurrido a mi  archivo.
















LA ROMERÍA

La romería es un trozo
de la aldea en llamas,
una chispa que prende una rama,
la fe de un momento roto,
rumor aburrido de solo unos pocos,
ventana abierta y pronto cerrada.

OTRO JANITO

RUTINAS

No sueño volver a mi sangre en las batallas
sin más abrigo que una vida tras otra.
He contado atardeceres con esa fortaleza.
Pero son pocos ya los frutos de la tierra,
los surcos esperan atrapados en las rodillas
de un hombre cansado de su nombre.
Hay muertos donde habían nacido.
El mismo estanque de hace años
ya no disfraza la rutina.

JANITO Y LOS COMIC

MANGA POR HOMBRO

Grapado escribo el viento y la llovizna,
borro que la tarde promete,
pegado al cristal dejo un ojo,
y las piernas en la cama.

PÁJAROS EN LA CABEZA

Son pájaros palabras en el árbol,
su canto un poema feliz.

HISTORIA INCONCLUSA

Es curioso que en vida
solo abramos los ojos para ver.

Las baldosas no son para el tejado.

SIN CONFIANZAS

Sé de amor que es septiembre,
que es veintiséis, que son las siete de la tarde,
que tiene bien cumplidos los veintisiete,
que confianzas las justas.

ROADS

RECOLECCIÓN

Penden del olivo sueños de trigo,
las miradas callan paseando el otoño,
esperan los brazos detrás del muro del tiempo,
aprenden sobre la sed de un pájaro sin alas.

SITUACIÓN PREVIA

Gustó el optimista. Y crió adeptos. Quizá porque animó a embarcarse, a dar ese pasito adelante que ya no pisaba en firme y estaba más cerca del sueño que de la realidad.
Un jefe optimista, un director de banco, un alcalde, un jefe de gobierno optimistas dieron pie, transmitieron felicidad, paz, esa tranquilidad que convenció a la leve o enorme locura o cuanto menos al "y por qué no" en tantas cosas innecesarias o absolutamente innecesarias.
En cambio el pesimista ha sido, es, sigue siendo, mal visto. Son gentes que no se fían, que no dan pasos sin ver, gentes que miran demasiado su cartera y cuentan hasta tres acaso para gastar uno.  

JANITO

DEL AIRE

Tiene manos mi cuerpo encendido
que no apagan su visible laberinto.
Luz dejan palpitar dentro del espejo.
Y escriben al aire.
Y a ellas se acercan ojos de ríos fugaces,
maduros latidos,
se miran silencios dormidos
con cierta esperanza.

LA MASA

Me llaman pesimista
pero yo veo caer viejos castillos y puentes,
me dicen que el ánimo es una brasa encendida,
hazaña en un mundo de ceniza,
e insisten en que nadie empuje lo que se cae,
que es más catástrofe mostrar la ruina que la misma ruina.
Están convencidos que para que la masa vea el futuro
con claridad mejor usen gafas negras.

THE END OF RADIO

APUNTE

Todo amor tiene dueño.

Y creerlo esclavo enemigo.

PRIMICIAS

Sublevo mi temple,  mi actitud previsible,

hasta ser laberinto el absurdo

donde vago perdido.

Deshago mis principios, mi sumisa virtud

para ser impulso,

horizonte abrupto,

alma voluble.

Extingo lo vivido,

incendio mi refugio,

afronto los vientos

y someto a la lluvia mi cuerpo desnudo

sólo con tu coraza,

ciego de ti,

indefenso de ti,

arruinado de ti,

inmenso, infinito,

inefable amor.

(2003)

  

LA JUSTICIA

Anda la justicia con la balanza un poco desnivelada. Debe tener  algún fallo en el sistema operativo. Error en Windows, que lo llaman ahora.

O puede deberse a ese afán que tiene últimamente de mirar por encima de la venda.

No es ciega, ya lo sabemos, pero ya ni siquiera lo disimula.

Dada su atípica presencia, su balanza de medidas no fiables, nos queda, si procede, caerle en gracia, o ser político. 

DEJAR GOTERAS

No se construye para siempre.
Empujando vienen
nuevos aprendices.

SOLERÍA

Tantos días de mi vida

asentando en este camino

losas con mis manos

que ya no recuerdo

cuales quedaron firmes,

en cuales dejé la falta.

INNOCENCE, KINDLY WAITS

A QUÉ ESPERAS

Mi mente no cierra la puerta,
así que no busques excusas, ni llaves.

¿EXISTE LA CASUALIDAD?

Podría contarles varios casos pero siempre que pienso en ello vuela mi mente como una flecha a mis dieciocho años, a un domingo por la mañana en el que fui con mi tractor Barreiros y mi carnet de conducir rutilante a arar 50 olivos que teníamos en el paraje "Las minillas" en un límite del término de Bailén.
Bueno, pues, en un pequeño arroyo atasqué el tractor y no hallé el modo de sacarlo, así que paré el motor por si oía a alguien cerca y me pareció que un tractor trabajaba en la lejanía -2 km al menos- por el leve ruido y el polvo que levantaba. Allí me dirigí corriendo entre terrones y piedras, animando al cansancio por el ruido creciente del tractor y con la alegría final de conocer al tractorista aunque solo de vista. 1ª decepción: frunció el gesto aunque me dijo que iría a sacarme en cuanto acabara de arar el olivar, que me fuese hasta el tractor y que le esperase allí, 2ª decepción: haber de volver a recorrer mis pasos y esta vez cuesta arriba, y 3ª: la eterna espera, más de dos horas debajo de un olivo como un idiota y con la incertidumbre de si ese señor me dejaría plantado. Apareció, sí, serio como la bragueta de un antiguo viudo, brusco al enganchar el tractor con la cadena, agrio cuando tras mirarme como a un inútil se marchó sis esgrimir un saludo. Bueno, pensé, tiene que haber de todo, no le di más vueltas al asunto, acabé el olivar con especial cuidado e intenté olvidarlo.
Bien,les recuerdo que era domingo. Al día siguiente fui a arar otro olivar, este de 150 olivos, que aún tenemos -hoy son de mi hermana- en el paraje "Río Jabalquinto" en otro límite del término de Bailén pero en un polo opuesto al anterior. Llegué temprano para evitar la calor del mediodía que por mi tierra aprieta y con saña en el mes de julio y sobre las dos de la tarde ya tomaba el camino de vuelta. Cual no sería mi sorpresa cuando mediado el camino me encontré a pie al tractorista haciéndome señas. Por sus gestos yo más bien parecía un dios, o un santo, o bueno, vale, un ángel. Subido a mi tractor me condujo a donde estaba atascado el suyo, una gotera de un arroyuelo de un camino interior seco como un ripio, y me confesó que llevaba allí desde la nueve de la mañana y que no había pasado nadie,nadie, repetía con incredulidad, nadie, ni había oído un solo ruido de tractores en km a la redonda. No imaginan las incontables veces que me dío las gracias tras sacarle del barro.
¿Casualidad o causalidad? Ustedes juzguen.


Hoy mismo, 35 años después, me he cruzado con él por la ciudad y nuestras miradas siguen hablando de ello. Eso me ha hecho recordarlo, y escrito queda.

JANITO

EL INSTANTE SORPRENDIDO

Era de amor, águila delatora,

la saeta dirigida.

                 Sangraba la herida.

Era deseo la espiga entre todas,

luz la espada que atravesó sin dolor

arrebatada soledad.

Era de amor el incendio que nadie vio

y los besos que apagan,

fragor el río de palabras nuevas,

sed la ignorancia.

Era de amor el instante sorprendido,

precoz reflejo que abrazaba la vida. 

I GONNA CRAWL

SECRETA FORTALEZA

Somos fuertes debajo del miedo,
somos reyes dentro del león secreto.
Fortaleza asustada que no se rinde.

HIJO

No hacer lo que no has hecho nunca
es fácil de hacer.
El amor no es un hijo que se adopta.

NARANJA

Iba a ser mitad,
pero me quiso entero.

JANITO

CHISME

Un rumor abstracto busca un rostro bailable.

ESE FRÍO

La vida es como una banda de música impuesta y hemos de bailar al son que nos toque. Los tiempos cambian, y cambia la música, y la letra, y hay que bailar. A ver.
No hay como echar la vista atrás -no mucho- para darnos cuenta lo rápido que va esto. Poco de lo que ahora necesitamos por obligación nos hacía falta antes. Y también era vida. Pero quedarse atrás, en lo que sea, sólo dos pasos nos hace vestir y vivir como en los tiempos del Cromañon.
Hay que tener de todo como todos, ir a donde van todos y hacer lo que hacen todos. Sin salirse de la vía.
Recuerdo cosas con agrado, con nostalgia, que ya no existen. Reemplazadas por otras para lo mismo. Que nos hacen hablar mudos, besar sin labios, abrazar sin brazos. O sea, el mismo calor pero sin tanto roce. Ya sé, los tiempos cambian.
Conducimos el mundo a los mandos del robot en nosotros mismos. Y es un atractivo juguete. Lucecitas de colores y botones que  cumplen deseos. Vivir es en buena parte conectar y desconectar. Tronos dorados para aclamados solitarios. Y mientras crece con nula tecnología ese frío, ese frío que nos conduce a islas y nos congela hasta los huesos.
Pero no pasa nada, somos privilegiados y algún precio habrá que pagar.

MI SOBRINA LORENA

Un feliz tormento.
Todavía se me cae la baba cuando me llama tito Wan.

UTOPÍA

Naces del silencio,

de las horas lánguidas, cerradas

a la noche transparente.

Porque primero fuiste silencio.

Cuando deshojo el trébol de las dudas

y un no siempre es la respuesta,

tras la montaña del cielo

esculpo tu figura,

ángel de polvo,

figura de espasmos de aire,

de presencia inocua

pero fértil,

adornada de ondas de niebla

y terciopelo que cubre

tus trazos dorados.

No importa.

Luego,

más tarde, algo más tarde,

cuando mi mente abre tu espacio secreto,

cúmulo donde me abandono y busco

restos que nunca llegaron a formarse,

donde soy en ti restos de mi memoria,

esos que me siguen de cerca

sujetos por un hilo que nunca he soltado,

sí, mujer, restos de fragmentos de eclosiones,

mantos de sentimientos que fueron sin ser,

esperpentos, figuras inconcretas

de besos que recoge el viento, fríos,

demasiados, todos sin alma,

de palabras repetidas por otros

hasta la saciedad,

y escriba tu historia,

paso a paso, vivida sin vivir,

real como los firmes deseos,

opera prima con la fe de los inocentes,

de los que lo saben de primera mano

pero de libros y sueños,

entonces, entro en ti, amor,

respetuoso,

tranquilo, sereno,

con la llama viva de la ilusión,

y la esperanza,

preguntando siempre en vano

por el lugar y tu nombre.

FIGURAS

Los ojos de piedra
presos en su torre
miran ciudades ciegos.

Figuras que escriben
donde no hay tiempo.

INCUMPLIR

Lo corriente es ser
a ratos
quinceañero
porque el tiempo también sirve
para eso.

ECO

Amo luego escribo

HEARTBEAT CITY

UN TRAJE (no siempre)

No existen caminos como recuerdo
para otra vida.

AÑO CERO, HORA CERO

Con la foto de tu historia
te dejo sin memoria
toda la noche,
con los sueños del resto de la vida
te dejaré unas cuantas cicatrices
como cualquier atractiva biografía.

OQUEDAD

Hay desierto en tus ojos

porque siempre miraste

la vida abierta.

      Ciega cerca, horadando la lejanía.

TIEMPOS MODERNOS

Poco después el principio hace laberinto,
hace que soñar es pura alegría,
misterio mientras abraza lo invisible,
mientras va apagando un mundo que no pertenece.

Principios que son finales con el agua encendida,
de hacer residentes los escalones posibles,
de abrir surcos a los cimientos desnudos.
Y no está la vida para eso.

Amar vuelve a ser nadar a ratos no a diario,
volver a mirar donde no quedan temblores,
tocar verdades de humo con mentiras mudas.

Amar no dura la embestida de otro idioma.

EL MUNDO EN PELIGRO

La vida como la ficción necesita al héroe. 

Su máxima, matar al malo, salvar al mundo y besar a la chica se va echando cada vez más en falta. 

Sin él el malo prolifera y su conquistar el mundo se va poco a poco realizando en pequeñas aunque constantes batallas y de terreno irrecuperable. 

Avanza la mano negra ante la desidia o el único enfrentamiento que es lamentarse. No hay oposición quizá por esa aparente tranquilidad que ofrece el anonimato, ese ser de uno para uno, ese ser de no partirse una uña por nadie, de no mancharse los zapatos por nadie. Así los malos crecen y se crecen porque nadie alza una firme voz que les haga acojonarse.

La vida como la ficción explota ahora al personaje de escaso nivel como modelo heroico, héroe sí, pero sólo del día a día, de su día a día. Personaje que como todo el mundo es héroe de lo suyo, bueno y a la vez malo malísimo de su parcela sagrada.

Héroe de pacotilla para un mundo tomado.

La vida como la ficción ha cambiado su Ulises, su Superman, su 007, por personas normales, de la calle,  que no emocionan a las Penélope, a las  Lois Lane o las Moneypenny, ha cambiado a los Doctor No de turno –identificados y vulnerables- por tanto malo de echarse a temblar, tanto loco con máscara de cuerdo,  que así, sin héroes, no desvelará ni destruirá nunca.

DEPRISA

La sed, el hambre, son amores de prisa.

MALA SIEMBRA

Yo me entiendo. Me ha mordido tu dolor
y el mío, que no es menos,
te ha dicho las palabras justas.
La vida nos arrastra a ser extraños,
la suerte de existir está contra su esencia,
la esperanza gime de ser vieja.
Pero las venas no están hechas para otra cosa
aunque sigas yendo de perro. No importa,
mi corazón ya no espera tu visita,
ni busca palabras que le den calor,
ni alberga páginas que escribas.
Somos bocas sin perdón,
árboles nocturnos,
calles donde se siembran ramas,
y ríos.
Ya me entiendes.

JANITO

ABOGANDO

Rompe la espera el pensamiento.

Se adelanta con juegos de verdad,
supone con ojos que no abre,
limpia el cuadro de un color,
incluso se atreve a ser otoño.

La culpa siempre es peregrina
que aún anda muy lejos.

AUTONOMÍAS

No mendiga la llama sin mí.
Es la misma cosa la misma casa.
Lo mío pide lo que quiero sin pensarlo.
Hay confianza.
Es mi silencio ahora, y no el mío.

UNO DE OTRO

Dos hacen más grande la cama,
y riegan de besos adioses,
dos acosan los sueños
y huyen de palabras que fueron,
derriten las bestias del hambre,
se ofrecen sin cuerpo dormido,
dos hacen lugares,
cocinan fechas y nombres.
Uno de otro.
                     Dos,
a no ser de cada uno.

RIVAL

Domino el sueño despierto.
El único sueño que me vence es el tiempo.

JANITO Y LA LITERATURA

ARRUGAS

Golpean tu rostro sus monstruos,
inquilinos de ojos cerrados.
Las heridas que no sana la lengua,
ni conocen la pobreza, son surcos
que el tiempo no vigila.
¿Qué fue de la paz que tuvo?
Está escrito y sabemos que pasa.
No se arrugan las preguntas de repente.

GALLINA

Mi sombra hace de mí sin gracia.
Fama tiene sin rostro,
                         sin palabras.
Noche del día.
                Gallina ciega.
Íntimo dibujo de la nada.

HAIKUS AL TABACO

Pájaro negro
que vuela al olvido
por cielos ciegos.

/////

Fuman las lágrimas,
el luto maltratado,
fuman los huesos.

/////

Verdugo mata
el vicio aciago,
placer esclavo.

/////

Arde la ropa,
arde la ignorancia,
arde la piedra.

/////

Humo y sombra,
calcinado el rostro
y las entrañas.

/////

Tabaco, mi pan,
en mi mesa es antes
el humo que yo.

BIRD GERHL

FUEGO DE SAN ANTONIO

Repta en la piel como si fuese de verdad,
cuerpo granuloso, espiral amarga,
pica, quema, despierta su maldad,
oración la apaga en la mano sabia

BAILÉN AL DÍA

Revista, "Bailén al día" de información local, en la que colaboro desde hace año y medio, de tirada mensual, ahora y debido a la crisis bimensual.

Mi colaboración este mes a modo de viñeta.

Columna de poesía.

REFRENADO

Por este túnel voy sin alas.
No importa.
Para este cielo que casi toco de nada me sirven.

LOS OTROS

De un tiempo a esta parte tengo la costumbre de mirar en los obituarios las fechas de nacimiento.
Es un acto reflejo, como un reojo inocente, nada que me afecte, sí, no se rían.
La muerte es un cuadro que no miro porque en lo negro qué se puede ver. La muerte, la muerte..., qué es la muerte sino el final de lo que no acaba, debería confortarme pensar. No es así. Lo físico, lo palpable, lo que siento, es a lo que estoy acostumbrado, y qué sé yo de lo que nadie ha vuelto a contarme, al menos específicamente.
Estar vivos gusta, hablo por mí, a pesar de los pesares.
Uno se forja su mundo, sus cosas, y para eso no hay prisa alguna, todavía -sssch, ni luego-.
Lo que pasa es que esos muertos de cincuenta y tantos, más o menos conocidos, dan que pensar.
Pero solo pensar por pensar, ya digo.

CONSTRUYENDO UNA CHIMENEA

JANITO CAMINO DE LA ROMERÍA (un mes antes)

ARENA

A fin de cuentas todo lo que soy es parte del mundo,
más arena a un desierto satisfecho.
Ni piedra ni perla, sólo arena.

HARD BARGAIN

CUERPOS Y ALMAS

Afloja el hilo plateado

e invisible que te une

y escapa conmigo al país de los sueños.

Paraísos sin dueño,

asilo de amantes,

edenes de rarezas,

de transgresiones de amor,

de insigne silencio.

Vivamos intensa, gozosa,

la libertad efímera ese momento,

y regresemos,

anudémonos de nuevo a los cuerpos,

cárceles de piel,

espejos de culto a la intransigencia, al error,

al desaliento.

(de "Túnel hacia la luz", 2003)  

CRÓNICA DE OTRA MUERTE ANÓNIMA

Decides parecerte a alguien

y mueres para nacer de nuevo.

Eres él.

Uno más que avivas su fuego

y esparces tus cenizas.

APOLOGÍA

Entre la mugre sigue el respeto perdido,
persiste en que en él sólo concluyen caricias
y nada que engrose la carne,
que el respeto no es cuerpo sino lenguaje,
puro sometimiento al decoro,
bonito árbol sin fruto alguno.
No hay respeto y así el respeto es un juego de antaño
que da gusto vencer, trato bobo de pasadas firmezas
u otros recelos.
Así, hoy quién quién más quién menos sólo es
tío qué pasa. Como mucho.

MI REGRESO CONTIGO, SIN TI

Amanecen el amor

y las palabras.

Me tambaleo levemente...

Se diluye la promesa

en el paisaje inquieto.

...nace inestable a la mirada...

Me mece ahora un vaivén

distinto a tus brazos

y otros ojos me miran.

Estoy despierto...

Intento recordar entonces tu nombre,

y lo pienso,

y no cambia,

porque solo existe en ti,

 porque nadie puede ser tú, 

porque sólo siendo tú logras ser otra.

...¿quién eres?...

Tras la oscuridad

el paisaje pasa en la mañana que crece deprisa.

Puedo ver a través de mi reflejo

los raíles en la curva

y cómo ganamos el pulso al río.

No distingo los árboles,

sólo el fondo de tierra en tu cara.

Sufro de no tenerte.

Te alejas en la noche

fundida a mi memoria.

Ahora sonrío a quién no me importa...

Y no deseo contestar preguntas,

ni hablar de mí,

ni sonreír a frases amables.

Apretado en el departamento

me siento perdido y solo.

...aún hierve en mí el vacío que dejas... 

 De nuevo,

como cada semana,

la bocina me recuerda tu cercanía,

tus brazos inmóviles,

tu mirada perdida en la lejanía,

tus profusas palabras, tu prisa,

y vuelvo a cerrar los ojos

para intentar verte

imaginando tus brazos abiertos,

tu sonrisa.

Y vuelves algo difusa,

y vuelvo a mecerme sin moverme en ti,

en tu mismo cuerpo, en tu misma cara

pero en otra mujer, otro nombre,

tu nombre,

esa que me regala cada viaje

su silencio.

Tiemblo.

...deseo la llegada, amor,

también el regreso...

Los trenes se cruzan,

chirrían los frenos.

 Hay murmullo en el anden.

 Risas.

Me miras, sonríes,

 no gritas mi nombre...

(para el concurso "El tren", 2004)

FRENTE AL ESPEJO

Me asomo al tiempo.

Veo a aquel niño

alegre e ilusionado

que con ardor recrimina.

INDECISO

Calma.

Trato de llegar a ti.

En la curva brusca de tus senos

despunta el alba.

Del paisaje de entonces

aún me acuerdo.

Me incomoda reconocerlo.

Al amparo de tu cuerpo dormido

cuando te había borrado del recuerdo.

El amor necesita otros labios que lo nombren.

Mis labios, dijiste una vez.

Algo habrá en ti, algo que yo quiera,

pensé alguna vez.

El día que deslumbra

vuelve a descubrirnos.

Satisfecho, cruzo una pierna

sobre la otra y miro lejos.

Es entonces cuando

me siento incapaz de decidir sobre nada.

LA EDAD IRRECUPERABLE

Como quién aguarda un milagro

custodias tu tesoro extinto

ajena al desaliento

de una edad ya irrecuperable.

Envuelta en el vacío del fracaso

enciendes la hoguera

que recrea tantos paraísos perdidos,

tantas leyendas y sus príncipes.

La soledad es mala amante,

sombría, dices, aburrida

como una película sin argumento.

Tiene un sabor amargo, rasposo,

el camino que serpentea en la memoria,

y te has acostumbrado a pensar

en la fisonomía borrosa del elegido

hasta rescatar del polvo

su aspecto moldeable.

Y cuando le necesitas

imaginas, siempre con un ojo avizor,

la sabiduría de los dedos

de aquel hombre frágil,

subjetivo,

habitual fantasma de tu decadencia.

   

CUIDAR A LOS VIEJOS

En el camino recto lo inesperado estorba.

De forma drástica dilucida el tema

la mayoría.

De hacer lo que hago no estoy orgulloso,

sea un deber o una carga.

Casi siempre hay una vida

dedicada de fondo a alguien.

Y se puede avanzar en ella

con lazos que la perturben,

voces que la inquieten,

con momentos que la detengan.

Respetar a los viejos

sensibiliza el respeto a todo.

De disfrutarles cuando sirvieron de apoyo

viene ahora el ayudarles

a amortiguar su caída.

Una vida tiene más valor si se comparte.

Si comparte amor o solo

agradecimiento.

POR LO VISTO

Tienes algo de paisaje
y el resto fugitivo.

ENTRE MURMULLOS

No se asoman mis ojos a mirarte
para no arrojarte preguntas a la vista,
no revelan que eres más que instante,
máscara que solo cubre con la nada,
¿Pero qué silencio hace ruido, qué engendra
por la espalda el corazón?
Lo sabemos. Nada mira todo entre murmullos.
Así somos fugitivos de los rostros,
cuerpos a correr por la llanura, y de pronto
humedad en la duna que se rinde.
Un destello, una urgencia que hace carne
que devora.

UN COMPLEJO DESASTRE

Uno de cada dos jóvenes menores de veinticinco años no tiene trabajo. La tasa de más del cuarenta por ciento duplica al paro juvenil europeo. Es un completo desastre que toda una generación se halle perdida, dependiente del resto de la ciudadanía.

Hoy ser joven no es tarea fácil para aquellos que no aceptan esa situación angustiosa, ese negro horizonte de su presente infeliz.

Y es que no hayan modo natural de integrarse en la carrera inicial de sus vidas al trabajo que supongan tener inclinación, y derivado de él a encontrar su independencia y capacidad propia de subsistir, y derivado de ello a formar una familia, tener hijos, a hacer lo que cualquiera ha soñado durante generaciones y generaciones, o simplemente a vivir como les parezca.

Deambular en la edad, tener las manos atadas en la plenitud mental y física va dejando por el camino una legión de mocetones de mirada perdida y brazos caídos, mocetones que empiezan a vivir desde la dependencia absoluta, la indigencia personal, jóvenes que caen en los excesos a que aboca la desidia por la perdida de demasiados valores básicos.

Ser joven sin aspirar a nada deja estigmas en el deseo, voces deshechas de preguntarse qué hacer, y al fin ante tan insalvable desgracia, ante la catástrofe de su destino, qué  pueden hacer sino descender a ese frío mundo de cultivo al olvido.

La fe ha de tener origen, el ánimo se alimenta de ánimo, y la abulia haya su oasis en no tener nada en qué pensar.

Es una ruina irremediable para el país ya que debieran ser buena parte de los cimientos  de su estructura futura.
¿Pero qué hacer, qué toro coger antes por los cuernos?

EN LA PROCESIÓN DE LA VIRGEN DE LA CABEZA (Réplica de la del santuario de Andujar)

INHUMANO

Una sobre otra siembra razones el odio
y así crecen a la par que su montaña.

Dos monumentos de elogio al esplendor
de la podredumbre.

A SU AIRE

Las manos ignoran qué es respirar
sin embargo respiran sus abrazos,
su discurrir por el cuerpo, otros cuerpos,
respira su afán cuando la mente urde,
su calor desnudo, su viveza a satisfacer necesidades,
respira lo que toca si se aferra,
su espera alerta, su armonía, su sentido,
respira incluso su rigidez ante lo ansiado,
pero más en la rutina, su desenvoltura ante lo alcanzable.

JANITO

¿MICRO...QUÉ?

SUS ÚLTIMAS PALABRAS
Hip...mi coche ha sido fiel...hip...amigo hasta la muerte...hip...hip...

DE ESPEJO A ESPEJO
No tienes a nadie.

EL CUENTO DEL ABUELO
...y fueron felices y...

PASO A PASO
Hasta aquí he hemos llegado, volvió a decir el pesado de allí.

NI UN DÍA MÁS
Dijo ayer.

PREVIO AL POEMA
Mmmm...

SE PREGUNTAN LOS ÓRGANOS ANTES DEL COITO
- ¿Cual es tu verdadero nombre?
- ¿Y el tuyo?

TRAS EL POEMA
¡Dios!, ¿qué he hecho?

LLUVIA ÁCIDA

¿Llueve?, se dijo el bebé.

LAS MONTAÑAS BLUE RIDGE

ASESINO SILENCIOSO

Lo acoge férrea mano
y boca que lo irradia efusiva.

Poses de ondulado cauce al placer ingrato,
fuego donde apenas arde y lenta la carne.
¿Qué deja algo hecho a desaparecer?

Humo al compás de su servidumbre,
ritual que reúne menos fieles,
apestados a llorar por las esquinas,
deja su costumbre.

Y pulmones de luto.

DE IMPOSIBLES

A pesar del golpe, del deseo vacío,
no se vino abajo el espíritu de la carne.
Sin sangre era frágil su mentira silenciosa,
su llama fría que vuelve a ser ceniza.
Pero aún le queda lo que nadie mira,
el imposible que no alcanza a decir basta.
Rara esperanza como misterioso sacrificio.

SIN RENCOR

En hacer tú todos los días lo mismo,

en hacer yo todos los días lo mismo,

-aunque ni tú ni yo hagamos cada día

lo mismo- 

hay una dura consecuencia.

Tus manos en mis manos logran ser

tus manos, tu cuerpo caído un cuerpo

no derrotado;

                        tú mismo, y hundido.

Mientras, casi olvidados, me miran

tus ojos desde ayeres mudos -momentos

extraños que saben olvidar su pérdida-,

mientras sólo tu boca vuelve a ser aquella,

ésta misma cosa. ¿No es ya nunca sólo

daño y una solitaria pregunta?.

El tiempo deshace horrores, destruye

fortalezas con nada, logra que se salten

abismos de nunca jamás.

El tiempo y las miradas del alma.