JANITO (repeat)

COSAS DE LA VIDA

Al fin pongo cosas en su sitio
-lugar donde el tiempo no pasa-,
cosas todavía deseo
a la piel de sus caminos,
cosas que comienzan
donde nada crece,
cosas, no obstante, donde tenerlas
devuelva a su origen lo que sean.

TRES JHANIKOS Y UN POEMA

PALABRAS

Son palabras

laberinto

u horizonte.

Yo sé de ti,

palabra

de honor.

Las palabras al poder

son destellos en lo llano,

sed de tierra y raíces sin dueño.

///////////

La palabra silenciosa

no rehuye lo que siento

porque no va ligada a mis ojos

ni motiva mi gesto.

La palabra silenciosa

coge mi mano

y pasea feliz como un niño

que hace preguntas. 

Y busca espacio la semilla

altura el tallo

labios el fruto

paciencia el hecho.

La palabra silenciosa

grita al viento sin voz

y es luz

a oscuras.

SER JOVEN

Quedarse, es lo que hay,
no poder ir muy lejos,
ser libre sin serlo en absoluto.

Futuro, es lo que tiene,
herencia de un pasado insostenible
que deserta a un mundo de inocencia.

Vivir, es lo que sabe
la vida que no es vida,
padecer su contenido a la búsqueda de milagros.

Recordar, es lo que hace
quién dejó constancia tan entendida
en pos de verla así pronto desaparecer.

Ser joven, es lo que puede.

DE COSMO´S FACTORY, I HEARD IT TROUGH THE GRADEVINE, OTRA OBRA MAESTRA DE LOS CREEDENCE

REINCIDENCIA

Tropezar, lo hago bien,
ya lo he hecho otras veces.
En distinta piedra
pero en igual fracaso.
Quién mucho falla
alguna vez acertará de lleno,
o no, qué pena.
Porque tropezar espabila al reincidente
y a su doctrina.
Que ya no mira del placer para abajo.

Para ser llano hay caminos sin una piedra.

BASTA

Primero fue la fatiga,
más tarde la lágrima,
luego el mirar atrás para nada.

En los salones de no poder
sólo hay paredes y puertas
para acceder a estancias parecidas.

Así el futuro es un presente
que ha de vivir del pasado,
y de su riqueza.

Pocos pasan. Mientras que

la mayoría, sobre la criba,
forjan ilusiones patrias,
maneras de construir credos.

Los callejones sin salida
tienen de freno un muro
que hunde de miedo el grito.

NUEVA GENTE

Es gente como yo
la que está distante,
gente de buen corazón y miedo al fracaso,
gente conocida
del ambular diario,
gente de amistad a ráfagas,

buena gente,

gente que confía o desconfía de mí,
como yo de ella.

JUGANDO A ABURRIR A LA LÓGICA

¡Está siempre tan reciente!.
Recuerdo al revés cada último paso dado
pero nunca es posible volver.

Detrás de donde siempre estoy
no queda sombra ni palabras
sino polvo escrito al arenal de lo inhabitado.

Delante me espera el tiempo virgen,
esquinas blancas, olas de frío,
el mismo principio que no finaliza.

Detrás juego siempre más joven a más viejo,
a dejar de ser en vano capitán de mi propio navío,
a huir en vano del niño que ganaba todas las batallas.

¡Cotidiano presente sin freno ni marcha atrás!.

REYES DE LO SUYO

Si hay algo a lo que en mi querida, ante todo, ciudad de Bailén no acabo de acostumbrarme es a dejar de seguir buscando personas en quién confiar y en su ayuda o apoyo desinteresado.

Lo achaco a mi forma de ser, al ir quizá con el corazón demasiado a la vista y a veces en la mano. Y aquí en ésta ciudad –no sé si en otras- no es el modo más adecuado.

Ya me ocurrió en mi trabajo cuando veinteañero al principio de los ochenta formé mi empresa de construcción y las empresas de entonces no me dieron ni agua, en el total sentido de la expresión, ni yo se la pedí, por cierto.

 Bailén es un lugar –que se salve quién pueda o deba- de gentes que disfrutan más con el mal que con el bien ajeno. Ya puede hacer cualquiera primores, mil cosas bien hechas, dignas de algún mínimo reconocimiento, que no verá el más leve atisbo de ánimo, de crítica constructiva, y menos darle algún pie para que en ese don que ejerza esté al cien por cien de creatividad y ganas. Y sí, en cambio, les verá al más diminuto fallo o contratiempo en su salsa, o sea poniendo orejas de elefante para no perderse ni una sílaba del chismorreo con la carcajada dispuesta.

Ya se sabe que al que está asentado en su idea de ser y entender el mundo le molesta cualquier zumbido, cualquier mortadelo disfrazado de gusano que pretenda colarse por las rendijas de la puerta. El sitio está ocupado y sólo queda darle a probar de su propia medicina para que ese rey ejerza, o despierte, o espabile, o se vaya a su casa a hacer puñetas.

Bailén es una ciudad difícil para el creativo de cualquier ámbito, imposible si su ángel no cae en gracia donde debe.

Aunque siempre hay personas que se salvan, y en lo cultural, de una de ellas quiero dar públicamente una muestra de afecto por su desinteresada ayuda: Rafael Moga Camacho.

No sé si éstas palabras sí verán la luz en tu espacio, Jose Luis (Bailendigital), y si es así gracias, y si no es así gracias igual (en mi blog mando yo, y tú en el tuyo, es lógico)

REMOTAMENTE JOVEN

Para hablar con conocimiento de causa debería vivir mi mundo sin horizonte, tener pegado a mi nariz el ahora mismo, el futuro a tan corto plazo que sólo podría llamarse presente.
Yo sólo tuve que coger el vivir que me convino. No necesité pedirlo y menos suplicarlo a nadie.
Hice camino al andar, y ahora cómo podría describirlo el poeta.
La juventud no hace camino porque no se mueve en ninguna dirección, porque está atada de ganas, de ansias de ser.
Pero aún les han dejado el grito. Voces que, unidas, hacen que tiemble todo.
La juventud es el ímpetu, la osadía, el motor del cambio, el mañana.
Y un joven sin futuro es como un león en una jaula.
Y yo lo entiendo, aunque no lo sepa.

MI PRIMER LIBRO PUBLICADO (y el resto)

                     "Escribir sobre ti", accesit Ciudad de Bailén 2009
                                         (Publicado el 8-5-2011)

SIN PUBLICAR:

Mi primera novela: "Lola"

Novela corta: "Huida"

Relatos cortos: "En cierto sentido"

Mi primer poemario: "Señales de humo"

Poemario: "Borrón y cuenta ajena"

MÁS POEMARIOS SIN PUBLICAR:

Secretos confesables

Soñar con peces

La soledad del hermano

Otro lugar en mí

perro viejo

Islas

Dust in the wind

Y sigo... , eso espero

EL AMOR ES LA AVENTURA

LO APARENTE

Nuestros fantasmas
nos leen
al cruzarnos
lo peor de nosotros.

Seria, triste, enfadada,
como yo,
y ellos
hablando con claridad
de tanto silencio sin esencia,
de la herida que no cura
la vieja frontera y su mañana.

El tiempo pasa
sin memoria,
fundiendo nuevos momentos
a merced
de la casualidad.
Un tiempo
de estantes vacíos,
sin duende.

No está deshecho
por no hecho
sin embargo
lo nuestro es inventiva
capaz
de vulnerar lo sólido.

Lo aparente
en su pleno
sentido.

JHANIKOS AL INDIGNADO

El dudoso
no tiene voz
ni voto.

Reunión
de ovejas, pastores
muertos.

Callejón sin salida.
Estar y no estar.
Ser y no ser.

El grito sin dirección
sirve como grito pero
no llega a ninguna parte.

Tres, ni a la derecha,
ni a la izquierda,
son multitud.

Democracia real es
lo que hay, ¿qué es ya
lo que quiere?

VARIAS VECES

Erase una vez
que fue por primera vez
vez
y varias veces a la vez.

ANIMIC

MISA, AL MES

Hoy es tuyo, de lo que hablo,
día de contar recuerdos,
de encontrarte nuevamente de la nada,
hoy, día de seguir, y de mirar atrás,
de andar despacio, y  por donde has sido.

JANITO

JUEGOS

Culebrea tu imagen entre la nada
-culpa tienen las miradas en rebeldía-.
Haces, y mis ojos, señales
sin señal alguna -milagros de la técnica-,
ese quiero pero no quiero,
ese necesito pero no necesito,
en pinceles que juegan
a dibujar solitarios a dos cuerpos inquietos
-soñar por soñar, como si fuera-.

Una de mis primeras chimeneas (allá por el 80)

INSATISFECHO

En el camino recorrido
hacia atrás no veo a dos pasos.

Es mi equipaje que aún no he hecho
-todo lo que sé que ya ha sido-.

Mi mejor poema es
el que no haré nunca.

VIENTO Y ARENA

VIENTO Y ARENA

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JHANIKOS A LORCA

Lorca,
tragedia, y poema
urbano.

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Temblores causa
el desastre, y da
habitarte.

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Nunca marcas de colores
han sido obras,
o no, amores.

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A los dioses de Roma
no les tembló el pulso
pero giraron la mano.

MALA SANGRE

No corta la tijera
donde quisiera.
Una pesadilla es un ronroneo de agua,
simiente en un erial, una apretura donde anuda,
un dormir sin sueño, y sin sueños.

Desnudar la piel enfada al olvido,
aviva infiernos el tormento a la orden,
a un hijodeputa no se le sacia de una vez por todas,
así que
donde pincha el tallo se acaba el camino de rosas.

De sinrazones sabe la razón,
y de pleitos el que quiera,
que de guerra sabrá el guerrero,
pero de mi paz yo.

VAIVENES DEL TIEMPO

Somos otra vez
todas las horas del día
o un instante,
mucho mundo por recorrer
a pie, en la mirada,
o de pronto ese mundo quieto
reducido a la palma de nuestra mano.

HECHOS

Muerden la mano que les da de comer
los perros del hombre. Hay odios
que el amor hospeda a sabiendas.
Que la palabra hiera solo se le ocurre
a quién la tiene en guardia. El poderío
sin poder no puede, ni puede.
Quien sabe y no sabe lo que quiere
sabe, pero no. Te digo, dos caminos
tiene un buen final: uno dignidad y respeto,
el otro respeto y dignidad.

JANITO (repeat)

CRIBA

En el patio caben todos

pero cuando hay tormenta

dentro pasan los que pueden

y otros tienen que mojarse.

Por ley natural

dejan los vivos cadáveres detrás,

siguen los más favorecidos a lo suyo,

el resto a otro principio,

a otra fugaz llamada.

Anotan números donde se derriban

nombres. De sobra la vida es cielo

e infierno. No se mueve

la gente eficiente. Los demás

igual están arriba que abajo.

LOS NUEVOS COMICIOS

Ya estamos en campaña electoral para los comicios locales del mes de mayo. Una campaña desangelada, falta de la mínima ilusión para los votantes, según mi personal opinión.

Ya están en los puntos estratégicos los carteles con algunas caras nuevas, otras repetidas, conocidas todas, junto a los mensajes de ánimo para una ciudad que pide algo, sea ya lo que sea, a gritos.

Esto, está claro, sólo lo arreglan los políticos, aunque sea a más alta escala.

Y en lo local todo está supeditado a lo que reciban, o sea que sus promesas serán firmes de planteamiento pero absolutamente volátiles, o al menos inestables de ejecución. Y pongo como burdo ejemplo que yo prometa a mi mujer el construirnos una bonita casa si me toca, por caso, la primitiva.

Las elecciones locales son necesarias, es lógico, ha llegado la hora de convocarlas; yo iré a votar y pido a la gente que vote, que no se abstenga ya que eso no sirve para nada. Votar en cambio quizá tampoco. Así que, ante la duda, decido el voto.

Hoy en día, tal cual estamos, es duro vivir, tirar del día a día, y, aunque algunos esbocen una sonrisa, imagino que también ser político.

Y por Bailén, para que gane Bailén, porque sobran razones, porque Bailén es lo primero,  debemos elegir, y luego –como nos toca hacer a todos- que ese palo aguante su vela.

SENTIMIENTO PROPIO

El amor es cosa de dos,
el odio sólo de uno.

PODERÍO Y OBEDIENCIA

Tiene
el estar en la lengua,
suficiencia donde tiemblan vientos
de la nada, donde amor es una llave
que abre o cierra las fieles compañías.

Tiene
paredes donde guardar
la muerte, decisiones caídas,
espejos donde encontrar todavías,
paréntesis donde el árbol son sus ramas,
donde la más preciada es un mundo
de ausencia.

Tiene
-es lo importante-
el frío sin respuesta,
la noche llena de soles,
un cuchillo en los ojos
que obedece a la mirada.

EL ALMA VISTA FUERA

En mi naturaleza las calles
son de ramas caídas.

En el árbol de mi casa
hay en un patio a oscuras
un río tranquilo
donde nado todas las noches
del año.

Tras sus tapias hay ciudades,
rostros perdidos de cemento,
orden dedicado a la distancia.

Donde está mi silencio
rugen animales entre las matas,
hay miedo y hambre a ser esencia,
donde están mis soles
sólo sueños de aquí al lado.
¿No es verdad que miente un amor así resurgido?.

¿Son sus huellas caminos, su voz consuelo?

¿No es un juego su latido,

su cuerpo, todo...?

UN PARADO

SOLEDAD Y COMPAÑÍA (en neutro)

En el hombre
hay un nido
que lo habita
y zapatillas
de todos los colores
para poder huir
en todas direcciones.
En el hombre
hay naufragios
consentidos
y altivez quijotesca
de navegante
solitario.
En el hombre
hay calor
de invierno
y también frío
de quemarse
a solas.

BRUSCA AUSENCIA

Te busco en el fondo de algunas noches,
recluida de siglos, envuelta de páginas
pasadas de vida. Te busco del frío al calor,
en las piernas inquietas, en el manual
de las palabras solitarias, y sólo en mí

mientras sigo por el río seco de lo nada escrito
a lo que no finaliza.

Eres un grito hacia dentro,
una luna tomada sin palabras, una curva
cerrada a velocidad límite, cuerpo, aire, piel,
sin que amanezca.

No te veo y busco mirarte donde te he visto.
No sé qué vuelve a ser al recordarte,
a qué cita acudir que nos invada
el ahora olvido de nuestros ojos,

ojos, ojos,

ojos de palabras al viento,
y sonrisa de mil besos que darte,
y estrella a sorbos contra los días,
y no jardín de silencio frío
sin rosas nuevas
para cortarnos.

PLAZA LAS CIGUEÑAS

EN LA MIRADA

El sexo en tus ojos
es un viaje sorpresa
a las cenizas de la sangre.

Frío de cuchillos
de cristal al otro lado
del hambre, fuego sin amor
ni vestido, soledad de mayo,
clavan al oído.

Canta la noche en tus ramas,
acarician una playa las olas de mi boca.

TRANQUILOS, AÚN NO HA PASADO NADA

Voy a contarles lo ocurrido.

Nadie sabe qué pasó, ni yo mismo.

Es lo que tienen los cuentos,
mil modos de contar lo primero
que se me ocurra.

SEMIFINAL CHAMPIONS

UEFA 1 - REAL MADRID 1

CAPRICORNIO

Tan voraz, y tan grata,

falleció mi infancia.

Su cadáver corrompido

es apenas un recuerdo insomne.

Llegó la adolescencia

como tropa belicosa

un segundo antes de su enterramiento.

Tan pertinaz, y tan soterrada,

calló mi adolescencia.

Un síntoma osado de madurez

agotó su repertorio;

eso y la mano activa de una mujer.

Tan contundente, y tan nostálgica,

 sobrevive mi madurez,

activa como un alud de sangre,

tranquila como un gato que reposa,

triste como un ramo de flores mustias;

eso, y tu alegría.

(de "Olor a invierno", 2008) 

AMANECERES.wmv

MAYO

Nacen flores de flores rotas.
Viene mayo
a reparar y a recoger sus secos trozos.
Lo verde acompaña sin hacer ruido,
las ganas de mirar muy lejos,
de adornar
ventanas y patios,
de adornar las noches de pasos,
de ojos,
también las ganas de verte aún más vivo
si cabe:
poema de aliviar el gesto.
Viene mayo,
poema frío,
a abrir la puerta del resto del año.
Reconstruido de viejo,
y pronto a ser viejo.

MAYO DEL 76

Cada mayo
soplo tu amor reverdecido.

MONUMENTO A LA BATALLA DE BAILÉN